Oda a la critica. odas elementales de Neftali Reyes, con pablo en el corazon.

escribí cinco versos: uno verde,otro era un pan redondo,el tercero una casa levantándose,el cuarto era un anillo,el quinto verso eracorto como un relámpagoy al escribirlome dejó en la razón su quemadura.Y bien, los hombres,las mujeres,vinieron y tomaronla sencilla materia,brizna, viento, fulgor, barro, maderay con tan poca cosaconstruyeronparedes, pisos, sueños.En una línea de mi poesíasecaron ropa al viento.Comieronmis palabras,las guardaronjunto a la cabecera,vivieron con un verso,con la luz que salió de mi costado.Entonces,llegó un crítico mudoy otro lleno de lenguas,y otros, otros llegaronciegos o llenos de ojos,elegantes algunoscomo claveles con zapatos rojos,otros estrictamentevestidos de cadáveres,algunos partidariosdel rey y su elevada monarquía,otros se habíanenredado en la frentede Marx y pataleaban en su barba,otros eran ingleses,sencillamente ingleses,y entre todosse lanzaron con dientes y cuchillos,con diccionarios y otras armas negras,con citas respetables,se lanzarona disputar mi pobre poesíaa las sencillas gentes que la amaban:y la hicieron embudos,la enrollaron,la sujetaron con cien alfileres,la cubrieron con polvo de esqueleto,la llenaron de tinta,la escupieron con suavebenignidad de gatos,la destinaron a envolver relojes,la protegieron y la condenaron,le arrimaron petróleo,le dedicaron húmedos tratados,la cocieron con leche,le agregaron pequeñas piedrecitas,fueron borrándole vocales,fueron matándolesílabas y suspiros,la arrugaron e hicieronun pequeño paqueteque destinaron cuidadosamentea sus desvanes, a sus cementerios,luegose retiraron uno a unoenfurecidos hasta la locuraporque no fui bastantepopular para elloso impregnados de dulce menospreciopor mi ordinaria falta de tinieblas,se retirarontodosy entonces,otra vez,junto a mi poesíavolvieron a vivirmujeres y hombres,de nuevohicieron fuego,construyeron casas,comieron pan,se repartieron la luzy en el amor unieronrelámpago y anillo.Y ahora,perdonadme, señores,que interrumpa este cuentoque les estoy contandoy me vaya a vivirpara siemprecon la gente sencilla.Pablo Neruda